Un pie,
tintineante,
buscador de objetos
y la luna abierta
a dos páginas del sueño.
La luz-sarcófago guiña
con el labio del esturión
cerrado entre las manos.
Queda el aire,
compacto entre las cejas,
atisbando la orilla
donde un dios pequeño
crispó la tierra
de liquen y júbilo.
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