18-Dieciocho

Lloramos a los poetas

con lágrimas  afónicas.

Lloramos por la palabra oscura 

como alas de fragilidad.

Creemos en la voz de los que lloran

pero no creemos en los dioses que dictan esas lágrimas.

17-Diecisiete

Qué distancia aguarda

entre los labios

cuando  crecen dormidos

bajo la luz de septiembre.

Cándida la luz y sus horas,

fruto de nadie.