el de hoy es como un alambre cosido a la piel
o un disparo certero en las manos.
Hay planetas sin aire,
hay estelas escritas de oxígeno
que exploran los labios.
Hay sílabas mordidas por la noche
y un silencio de cilantro.
Hay universos ciegos, anegados de luz,
el de hoy es como día prohibido, un algoritmo,
es un cronómetro viejo, es basura.
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